Trinta dias depois

Um mês são trinta dias
E são setecentas e vinte horas.
Tiras as que dormes,
Restam cerca de quinhentas.

São ainda muitas horas,
De dor e lágrimas secas,
De angústia e de vazio
De lembranças saudosas.

Um mês são trinta dias,
À espera de coisa nenhuma.
Mas são horas que passaram
Sobre uma morte bem dura.

E minutos, quantos são,
A passar tão devagar?
São muitos, são milhares
Com vontade de chorar.

Faltas-me

Estou serena,
Como em pequena.
Mas triste.
Faltam-me partes de mim,
Que levaste.
Encho o buraco de trabalho,
Tento
Refazer-me.
Mas sem braços
Nem abraços,
É mais difícil.
Faltam-me partes de mim
E de ti!

Helena

Quero continuar a sorrir

Quero continuar a sorrir,
Mesmo que o coração chore.
Quero continuar a sorrir,
Mesmo que não te veja.
Quero continuar a sorrir,
A lembrar o que vivemos.
Os açoites que te dei
E as gargalhadas que soltámos.
Quero continuar a sorrir,
Sabendo que já partiste.
Quero continuar a sorrir,
Mesmo que esteja triste.

Helena

À Isaura

Quantos anos passaram

Sobre as nossas gargalhadas?

Andámos tanto tempo juntas,

Que me não lembro de mim

Sem ti.

Tantas estradas cruzadas,

Tantas cartas escritas,

Tantas horas ao telefone

Tanta vida comum,

Mesmo estando separadas.

Quando adoeceste,

Estive a teu lado.

Mas quando morreste,

Levaste um bocado

De mim e de nós!

Helena

Palavras

Amaram-se tanto,

sem nunca se conhecerem.

Entregaram-se tanto,

sem nunca se encontrarem.

Foram as palavras escritas

que os aproximaram.

Elas que teceram os elos

que os prenderam.

Foram felizes

Sem nunca falar.

Ou foram-no,

Porque nunca falaram!

Helena

Dos amigos

Sofro com as dores

dos amigos

a quem não posso valer.

Eles são o meu suporte

a mão que se estende

e me acarinha.

Porque é que são meus amigos?

Não sei.

Nem sequer sei

quando se tornaram

amigos.

Sei, isso sei,

que sem eles,

o meu mundo e os meus sonhos

seriam diferentes.

E eu seria outra,

Mais pobre

e menos gente!

Helena

Amor

Quantas vezes te perdi,

Quantas vezes te encontrei.

Estúpido coração este

Que não vê, mas sente.

Que acredita, mas sofre.

Que não distingue, afinal,

Que o amor também é saudade

De uma vida banal,

Ou de mera casualidade!

Helena